The Anna Shaw (?)

J’ai toujours pensé qu’on écrit comme on apprend à marcher, d’un coup, sans plus jamais s’arrêter. Un jour, on ne sait pas comment s’y prendre, on hésite. Et le lendemain, sans qu’on sache trop bien comment, on écrit. Et même avec toute l’énergie du monde, on ne peut plus oublier, c’est là, gravé au fer rouge. Je crois même que si le corps venait à ne plus être qu’une prison immobile, nous continuerions à écrire, en silence, dans le secret de nos têtes. Voila près de sept ans que j’ai commencé à écrire. Sept années déjà que j’ai découvert que les seules limites de mon imagination étaient celles que je m’étais fixées. Depuis, il ne s’est pas écoulé un jour sans que je songe à un article, à un chapitre, à un personnage. Je respire, je mange, je dors, je sens, je ressens. Et j’écris. Ce geste est devenu un besoin vital au même titre que le reste. C’est simple d’écrire. C’est facile, ça l’a toujours été. Une des rares choses simples dans ma vie en fait. Et puis… Et puis en janv